Como mujer indígena, tenía miedo de dar a luz en un hospital

Nota del editor: La siguiente historia de nacimiento es convincente, cruda y emocional. Contiene algunos detalles gráficos relacionados con el parto y el trauma de la sala de partos.

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Cuando me enteré de que estaba embarazada, supe que quería un parto en casa. Soy una mujer anishinaabe de Pawgwasheeng (Pays Plat First Nation) en el noroeste de Ontario, y ahora vivo en la Nación Poundmaker Cree, cerca de North Battleford, Saskatchewan.

En nuestros sistemas de parentesco tradicionales, el embarazo y el nacimiento se consideran tiempos sagrados. Antes del embarazo es incluso considerado sagrado, ya que las familias deben planear, rezar y prepararse para el bebé con años de anticipación. Pero debido a los impactos del colonialismo, muchas de estas enseñanzas han sido olvidadas.

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Junto con estos cambios, las madres indígenas que dan a luz a menudo experimentan un tratamiento negativo por parte del sistema médico. Y no se trata sólo de pequeñas microagresiones, o de médicos que muestran un prejuicio anti-indígena: la esterilización forzada o coercitiva de mujeres y niñas indígenas se remonta a los años 70, o antes. El Centro Internacional de Recursos para la Justicia ha publicado informes sobre casos más recientes en la provincia de Saskatchewan entre 2008 y 2012 (y algunas investigaciones más recientes han descubierto que sigue ocurriendo hoy en día).

Para mí, que vivo en una tierra que el colonialismo ha calificado de "Saskatchewan rural", sabía que en las instituciones médicas coloniales, el carácter sagrado del nacimiento de los indígenas se descuida, se descarta y se abandona la mayoría de las veces. Quería hacer todo lo posible para anular esa negligencia y seguir nuestras prácticas tradicionales de nacimiento. Me imaginé revitalizando lo que sabía que mi madre nunca tuvo la oportunidad de practicar.

Llamé a la Asociación de Comadronas de Saskatchewan para preguntar sobre la opción de un parto en casa con una comadrona. Debido a la escasez de parteras en general, la idea de tener una presente en un nacimiento en el hospital estaba fuera de discusión.

"Estás 181 en la lista de espera", me dijeron. Luego me preguntaron dónde estaba ubicado.

"Nación Poundmaker Cree", dije.

"¿Dónde está eso?" preguntaron.

"A unos 40 minutos a las afueras de North Battleford." Esta es la ubicación del hospital más cercano a nosotros.

La representante de la asociación de parteras me dijo entonces que no es recomendable tener un parto en casa tan lejos de un hospital, en caso de que algo le suceda a usted o al bebé.

Les di las gracias rápidamente y colgué. Mientras dejaba el teléfono, todo mi cuerpo se sentía caliente.

Una ráfaga de rabia me invadió. No podíamos conseguir una partera basándonos en el lugar donde vivíamos, y encontrar una partera que compartía nuestra cultura, o incluso que la honraba, era casi imposible. Fue una rabia ante la realidad de que nosotras, como madres indígenas, no tenemos la libertad de dar a luz como queremos, en nuestras propias tierras, con nuestros propios sistemas de atención de la salud. Era la rabia hacia todas las historias que había escuchado de innumerables mujeres en mi vida que han tenido histerectomías injustificadas, recomendadas por los médicos coloniales. Fue la rabia ante la realidad de cuánto ha intervenido el colonialismo en la calidad de nuestra relación con nuestras propias prácticas de parto.

Debido a que vivimos en una zona con altos niveles de racismo activo contra nosotros, mi pareja y yo sabíamos que era hora de discutir todos los escenarios que podrían surgir al dar a luz en un hospital. Conociendo mis temores, mi compañero me miró y dijo: "Necesitamos un plan de seguridad para cualquier resultado que pueda ocurrir en ese hospital".

Asentí con la cabeza para estar de acuerdo.

"Si un trabajador social intenta entrar y aprehende al bebé sólo porque somos indígenas, tenemos que saber qué hacer", dijo. Se refería a lo que se llama "alertas de nacimiento", y son una herramienta común de la colonización que interrumpe los lazos de parentesco dentro de las familias indígenas. Aunque algunas provincias están haciendo cambios y ajustes con respecto a la práctica, sólo en Manitoba, se detiene a un mínimo de un niño indígena por día basándose en la suposición de que los padres no son aptos.

"Sabemos exactamente quiénes somos. Estamos sobrios, tenemos un lugar seguro para vivir y estamos sanos. Si Servicios Infantiles y Familiares entra, no tenemos ninguna razón para tener miedo", dijo. "Pero si intentan operarte de forma no consensuada, si aparece cualquier tipo de racismo, necesitamos un plan", dijo. "Ayudaré a defenderte a ti y al bebé si es necesario, no importa lo que pase".

Estaba tan agradecida por su apoyo y aliento, y confiaba en que estaríamos bien si algo sucedía, incluso sin el apoyo de la partera que yo quería.

Durante mis nueve meses de embarazo, seguimos las prácticas tradicionales de embarazo y parto de la mejor manera que sabíamos. Pero muchas de estas enseñanzas han sido olvidadas debido a las eliminaciones de nuestra cultura por el colonialismo. Muchas de las enseñanzas que conocemos provienen del difunto padre de mi pareja, y de su madre, que las reiteraba constantemente cada vez que la visitábamos.

Los kokums y moshums (los abuelos), y las tías y tíos, planean, rezan y se preparan para el bebé. Es importante que la ropa de bebé, e incluso los pañales, no se compren hasta el día en que el bebé nazca. (La enseñanza detrás de esto es que si nos preparamos demasiado pronto, podemos desilusionarnos gravemente si algo va a pasarle al bebé).

El tikinagan y el mossbag se pueden hacer con antelación, aunque el tikinagan lo hace el padre y el mossbag la madre. Algunas de estas enseñanzas también incluyen mantenerse alejado de ver películas de terror o cualquier cosa que pudiera asustarme potencialmente, y del bebé en el útero. También significaba no averiguar el sexo del bebé antes de tiempo.

Cuando estaba embarazada de cuatro meses, mi madre falleció repentinamente por la ruptura de un aneurisma cerebral, e hice lo mejor que pude para llorar de la manera más saludable posible. La creencia es que el bebé puede sentir todo lo que yo siento, el bebé puede oír cada pensamiento que tengo, y el bebé puede ver todo lo que yo veo. Estaba de duelo, pero no quería que mi bebé cargara con mi dolor a nivel celular. Trabajé para dejar ir mi pena de manera saludable y poderosa, en lugar de aferrarme a los sentimientos o quedarme atrapada en la pena.

Alrededor de las 22 semanas de embarazo, comencé a tener algunas hemorragias menores debido al estrés. Afortunadamente, sólo duró un par de días, y después de completar una prueba de estrés, se resolvió por sí solo.

A las 37 semanas, nos dirigimos a la ciudad de Saskatoon, una elección que hicimos porque habíamos oído hablar de experiencias racistas en la sala de parto del hospital North Battleford.

Allí, esperamos. El hermano de mi compañero y su compañero tuvieron la amabilidad de dejarnos quedarnos con ellos. Esperamos hasta que tuve 41 semanas, y aún no había señales de que el bebé viniera.

Como estaba atrasado, tuvimos que hacernos ultrasonidos para vigilar el líquido amniótico en mi útero. En la ecografía de las 41 semanas, nuestro obstetra llamó poco después y nos trajo para una reunión.

"Se dieron cuenta de que el bebé podría tener labio leporino o paladar hendido", nos dijo. "No estamos seguros de su gravedad, y son fácilmente reparables. Pero sólo queríamos hacérselo saber. Se ve a menudo en los bebés de las Primeras Naciones", dijo la doctora.

Para mí, esta información fue un shock, simplemente porque nunca se mencionó hasta el ultrasonido de 41 semanas. Me habían hecho tres o cuatro ultrasonidos y una exploración anatómica completa antes de esto, sin que se mencionaran problemas o diferencias genéticas. Y la forma en que hablaron de ello con nosotros se sintió como si estuvieran haciendo una suposición debido a nuestra raza. Rezamos por ello de la mejor manera que sabíamos, y estábamos agradecidos de que el bebé estuviera, por lo demás, completamente sano.

Llegó la semana 42, y tuvimos otra cita.

"Como el bebé no viene de forma natural, te induciremos", dijo nuestro ginecólogo. "Le daremos una dosis de Cervidil y con suerte eso iniciará su proceso de parto".

"¿Podríamos esperar unos días más?" Pregunté. No me gustaba la presión de acelerar el proceso de nacimiento, y estaba consternada de que la confianza que tenía en mi cuerpo para saber cuándo nacer el bebé estaba siendo limitada por el sistema médico colonial.

"Aconsejamos no esperar más", dijo.

"¿Cómo está el líquido amniótico?" Pregunté. Me dijo que estaba bien por ahora, pero les preocupaba que pudiera disminuir, y por eso querían inducirlo.

Estaba demasiado cansado para discutir.

En nuestra práctica de parto tradicional, elegimos confiar en los cuerpos de nuestras mujeres y en las medicinas de la tierra para dar vida. Muchas mujeres indígenas dieron a luz solas, y se retrasaron semanas. Las oraciones y las medicinas de las mujeres aseguraron que el parto se llevara a cabo sin problemas, y que las mujeres tuvieran el 100% de la palabra y el control sobre sus cuerpos. Muchas estaban rodeadas de las mujeres que más respetaban, amaban y en las que más confiaban en sus comunidades. Esto era el parentesco.

La historia del nacimiento de mi bebé es muy diferente. La mañana que fuimos a buscar la primera dosis de Cervidil, éramos yo, mi compañero y un médico estudiante al azar que estaba haciendo su colocación en la sala de maternidad. Era completamente diferente a como había previsto los primeros pasos para el nacimiento de mi hijo, y me sentí bastante desvalorizada como humana.

"Voy a ponerlo ahora", dijo.

La incómoda energía de este joven estudiante emanaba de la fría habitación del hospital mientras yo estaba de espaldas y él introducía el supositorio. Era una dosis de medicina para suavizar el cuello del útero.

"Que tengas un buen día. Espero que funcione!" dijo con brío y rápidamente dejó la habitación, dejando atrás la incómoda energía.

Volvimos al hotel y esperamos. La primera dosis no funcionó, así que a la mañana siguiente, entramos de nuevo por otra dosis. Esta vez fue otro doctor. También hizo un barrido de membranas, sin decirme realmente qué estaban haciendo.

"¿Qué hiciste?", pregunté.

"Algo que ayude a iniciar el trabajo de parto." Él respondió, sonriendo.

"¿Cómo se llama, sin embargo?" Pregunté, sintiéndome nervioso.

"Un barrido de membranas".

Había investigado lo suficiente para saber qué era eso, pero no estaba seguro de si necesitaba mi consentimiento para hacerlo o no. Era demasiado tarde para objetar, así que rápidamente me deshice de él. Pero el sentimiento de rabia de que me hicieran este procedimiento sin consentimiento persistió.

No me puse de parto hasta las 11 p.m. de esa noche. Habíamos conseguido una habitación de hotel para tener un ambiente agradable y tranquilo mientras yo empezaba el parto. Las contracciones eran manejables, y pude concentrarme en el trabajo de parto que se avecinaba. Antes de salir para el hospital, hablamos sobre nuestro plan de parto una vez más.

Una práctica tradicional que era muy importante para nosotros, aunque sabíamos que estaríamos en un hospital, era que las primeras palabras que el bebé escucharía al nacer serían palabras en Nehiyaw y Anishinaabe. Quería que todos fueran conscientes de lo importante que era para nosotros, para que el bebé se sintiera conectado al lenguaje que el colonialismo intentó quitarnos.

"Y en la sala de partos, sólo te quiero a ti, a tu madre, a tu hermana y a Janice", dije. (Janice es una pariente muy cercana.) Mi compañero sonrió y estuvo de acuerdo.

"Vamos entonces."

Me sentía ansioso y emocionado. Mi cuñada me había trenzado el pelo en dos trenzas apretadas. Se sentía como una parte importante de la preparación, mientras sus dedos rápidamente tejían mi cabello, yo rezaba y me enrollaba con las ondas del parto temprano. Mi compañero agarró la bolsa del hospital y nos dirigimos al hospital, sin saber cuánto tiempo duraría el proceso.

Foto: Cortesía de Andrea Landry

Una vez que entramos, me revisaron y estaba 2 cm dilatada. Me dijeron que caminara por el hospital durante unas horas, que es el proceso habitual. Alrededor de las 6:30 de la mañana, después de una noche de contracciones, me revisaron de nuevo y todavía estaba sólo 2 cm dilatada. Luego me dijeron que tenían que ponerme Pitocin a las 7 a.m. si no había ningún progreso.

"Tu cuerpo no está haciendo lo necesario para que el bebé venga por sí solo", dijo la enfermera. Recuerdo haberme sentido decepcionada, e incluso haber pensado, "¿Las mujeres no dan a luz durante 48 horas o más a veces? ¿Por qué no podemos esperar más tiempo?"

Pero después de toda una noche de trabajo, con un apoyo limitado del personal de salud, acepté su sugerencia. No estaba seguro de cuál era la duración habitual del trabajo de parto. ¿Hay un límite de tiempo?

Acostada en una cama de hospital, recordé las generaciones de antepasados anteriores a mí que habían dado a luz en posición erguida y en cuclillas con tías, kokums y curanderos rezando con ellos. Sin embargo, aquí estaba yo, tumbada en una fría habitación de hospital, conectada a una medicación sintética que haría que mi cuerpo entrara en un proceso de trabajo de fabricación colonial.

Lo encendieron, y vi el goteo del Pitocin. Lo seguí con los ojos hasta la intravenosa de mi brazo. Y casi instantáneamente, comencé a tener contracciones intensas en ondas de cuatro y cinco, sin más de 15 segundos de pausa entre ellas. Sentí como si mi cuerpo se resistiera al proceso de parto sintético y que estaba afectando gravemente al bebé.

"Pondremos un monitor cardíaco en la cabeza de su bebé", dijo el obstetra. Colocó cables en mi canal de parto, encontrando la parte superior de la cabeza de mi bebé. "Tu bebé tiene mucho pelo", me sonrió.

En este punto, la incertidumbre del proceso comenzaba a asustarnos.

"¿Por qué le pusiste un monitor cardíaco al bebé?", preguntó mi compañero.

"Sólo para vigilar el corazón del bebé", dijo.

Las ondas de contracciones continuaron... se sintió interminable. Aumentaron el Pitocin y de nuevo, mi cuerpo respondió de una manera que me hizo pensar que tal vez esto era como un veneno para nosotros. Mientras gritaba de dolor, viendo caer dramáticamente el monitor cardíaco del bebé, el ginecólogo se paró entre mis piernas y me alcanzó con su mano, para romper mis aguas manualmente. "Veremos si esto cambia algo", dijo.

Recuerdo haberme preguntado si necesitaban mi consentimiento para hacerlo, y mi pareja seguía haciendo todo tipo de preguntas con todo lo que hacían, pero había tantas cosas que los trabajadores médicos hacían que no sabíamos cómo abordarlas o cuestionarlas.

Sentí que no tenía oportunidad de respirar entre las contracciones. Miré alrededor de la sala de parto en mi equipo de apoyo. Y como mi madre había fallecido 5 meses antes, era la única persona que quería allí. "¡NECESITO A MI MAMÁ!" Grité. "¡SÓLO QUIERO A MI MAMÁ!" Empecé a sollozar mientras el dolor me consumía.

A través de mis gritos de agonía, angustia y dolor, grité por la epidural.

Cuando el anestesista me inyectó la epidural en la columna vertebral, sólo la noté en el lado izquierdo de mi cuerpo, mientras que el lado derecho aún sentía el impacto total del trabajo sintético.

"Déjame intentarlo de nuevo", tropezó. Me inyectó otra aguja en la columna vertebral. Esta vez funcionó. Aunque no podía sentir las contracciones tan severas como antes, seguía afectando el ritmo cardíaco del bebé. Continuó disminuyendo.

Rechazamos el Pitocin otra vez, y por esos momentos, sentí que podía hacerlo por mi cuenta. El doctor rápidamente me revisó de nuevo. "7 cm. Te revisaré en un rato."

Me relajé. El ritmo cardíaco de mi bebé se relajó. Y nos tumbamos allí en unos momentos de felicidad.

Pero después de sólo 10 minutos de permitirme relajarme y seguir las indicaciones de mi cuerpo, el obstetra volvió para otra revisión del cuello del útero. "Todavía no te dilatas por tu cuenta y tu bebé no está mirando hacia el lado correcto. Necesitamos que el bebé se dé vuelta", dijo.

Recuerdo que pensé: "¡No me das suficiente tiempo para que mi cuerpo se dilate por sí mismo!" Pero no dije nada.

Me puse en todo tipo de posiciones, rezando para que mi bebé se volteara para que pudiéramos hacer este nacimiento juntos.

Recuerdo haberme imaginado cómo lo hicieron hace mucho tiempo, ¿cómo lo hicieron nuestros parientes, sin intervención médica? ¿Qué palabras se dijeron? ¿Qué tipo de medicinas tradicionales se utilizaron? Me hizo sentir incómodo con el proceso medicalizado que se lleva a cabo dentro de mi cuerpo. Lloré y recé.

Entró la enfermera de nuevo, subiendo el Pitocin. Y al instante las insoportables y continuas contracciones se dispararon. Sollozaba por el dolor, sin poder respirar de nuevo. El ritmo cardíaco del bebé comenzó a fallar de nuevo, inmediatamente. "¡Apágalo, apágalo!" Lloré, mientras veía caer su ritmo cardíaco con cada segundo. La enfermera, confundida, se apresuró a apagarlo...

Salió corriendo a hablar con el obstetra de nuevo sobre lo que estaba pasando.

"Lo intentaremos una vez más", dijeron. Empecé a sollozar, sentí que decían que mi cuerpo no podía nacer de forma natural, y sentí que estos procesos de nacimiento sintéticos que no había querido en primer lugar estaban causando daño a mi bebé.

Ella lo encendió de nuevo, y yo no podía ni siquiera respirar con todo el dolor que sentía aterrorizando mi útero. El ritmo cardíaco del bebé estaba fallando de nuevo. Ella corrió a apagar el Pitocin y el ginecólogo regresó. Eran las 7 de la tarde y llevaba 20 horas de parto.

"9 cm de dilatación", pronunció.

Estaba eufórico por esto... ¡esto era un progreso! Sentí que mi cuerpo era fuerte y capaz.

Hubo una tormenta de truenos y relámpagos afuera, y cerré los ojos, exhausto. Me imaginé rodeado de aquellos que habían dado a luz a muchas generaciones de antepasados antes que yo. Me imaginé a mí mismo rodeado por su amor.

"Tengo ganas de empujar... ¿Puedo empujar?" Dije, mientras el impulso me dominaba.

Pero el doctor acaba de mirarme, disculpándose.

"El bebé aún no está en la posición correcta, necesitamos sacarlo", dijo. "Hay señales de que el bebé está pasando el meconio en el útero. El estrés del trabajo de parto lo causó, y es muy peligroso", explicó. "También pensamos que tiene una infección: tiene fiebre".

Ya estaba temblando. Asentí con la cabeza, exhausto.

"¿Puede firmar estos papeles para una cesárea?" nos preguntaron a mi compañero y a mí.

Me sentí decepcionada, pero estaba ansiosa por mantener al bebé a salvo. Recuerdo haberme sentido tan agotada, y necesitaba que el trabajo de parto terminara.

Firmamos los papeles y nos llevaron a la sala de operaciones.

Me acosté en la mesa y el anestesista me enganchó, adormeciendo mi cuerpo del pecho hacia abajo. La mesa estaba helada, y la habitación estaba más fría. Estaba rodeada de estudiantes, porque en medio de todo esto, había aceptado que estuvieran en la sala de operaciones. (Si me hubieran pedido permiso al principio del parto, habría dicho que no, en vez de que me lo pidieran cuando mi cuerpo estaba en completa crisis).

Levantaron la cortina y empezaron a abrirme. Sentí que mi cuerpo era empujado sobre la mesa. Mi cuerpo se movía de lado a lado mientras usaban sus cuerpos con fuerza para sacar al bebé.

"Esto está tomando algún tiempo. El bebé está un poco atascado", explicó el cirujano. No me dijeron que me iban a cortar de nuevo, ya que hicieron otra incisión vertical, junto con la incisión horizontal.

Entonces la habitación comenzó a llenarse de pánico - el bebé seguía atascado, incluso después del segundo corte. Parecía que el procedimiento estaba llevando horas, no minutos. Estaba rodeada de doctores y enfermeras con máscaras quirúrgicas, pero no podía sentir nada y no podía oír los llantos de mi bebé. Entonces el cirujano gritó, "¡Que alguien traiga a otro cirujano!"

Las lágrimas me corrían por la cara y rezaba y miraba a los ojos de mi compañero.

"Todo irá bien, nena", me tranquilizó, ya que ambos teníamos lágrimas en los ojos ahora.

Todos los estudiantes en la habitación estaban todavía de pie allí. Preguntó tres veces más y nadie se movió.

"¡Mierda! ¡Iré!" El cirujano salió corriendo al pasillo, dejándome en la mesa, cortado de par en par.

Otro cirujano volvió corriendo a la habitación con ella. En ese momento mi cuerpo estaba temblando dramáticamente y me sentí muy mal. Un cirujano estaba sacando a mi bebé por sus piernas de la incisión en mi útero, mientras que otro tenía su puño en mi vagina, empujándola hacia arriba, para sacarla de mi cérvix. Mi cuerpo estaba empujando por toda la mesa, violentamente. Estaba sosteniendo la mano de mi pareja durante este tiempo, sollozando. Él se mantuvo fuerte y pude oírlo susurrar oraciones. No podía ver lo que pasaba detrás de la cortina, pero sentí la presión y la forma en que mi cuerpo se movía por toda la mesa reflejaba la pura fuerza de la operación.

Cinco minutos después, todo el mundo se quedó callado. Habían sacado al bebé, e incluso ella estaba callada.

"Su bebé no está respirando ahora mismo, pero la UCIN está aquí", me dijo el cirujano.

Mi bebé estaba fuera. Mi compañera fue con ella al equipo de la UCIN a la parte de atrás, y yo me acosté en la mesa, esperando.

Luego, después de lo que pareció una eternidad, finalmente la escuché llorar y comencé a sollozar.

Lo logró; estaba viva; estaba aquí.

Mi pareja le dio la bienvenida a nuestro bebé en el idioma Nehiyaw, de modo que las primeras palabras reales que escuchó fueron palabras en su lengua materna. Eran palabras sagradas destinadas a ser escuchadas sólo por ella, por él, en el momento exacto de su llegada al mundo.

Foto: Cortesía de Andrea Landry

"¡Tienes una hermosa niña!" anunció la enfermera, una vez que mi compañero dijo sus oraciones. "Y se equivocaron sobre el labio leporino o el paladar hendido", añadió.

Pusieron a mi hija en mis brazos. Nunca me había sentido tan conectada a nadie en toda mi vida. Era como si todos nuestros ancestros y futuras generaciones estuvieran con ella, y podía verlos a todos mirándola a los ojos. Estos momentos de unión disolvieron todo lo que había sucedido antes de su nacimiento. Ella se amamantó de inmediato.

Creo, en mi alma, que si se me hubiera permitido entrar en el trabajo de parto de forma natural, en mi propio horario, cuando mi cuerpo sintiera que era el momento adecuado, mi trabajo habría progresado a un ritmo más manejable. No habríamos llegado a una situación de emergencia por cesárea. Había tan poca confianza en mi cuerpo. En cambio, toda la confianza se centró en la medicación y en los procesos médicos. Creo que mi cuerpo no habría luchado tanto contra los medicamentos y las hormonas que inducen el parto si el equipo de parto hubiera seguido mi ejemplo y lo que sé que mi cuerpo estaba diseñado para hacer.

En última instancia, el sistema de salud colonial decidió mi plan de nacimiento, y borró las prácticas de parto indígenas que eran más importantes para nosotros.

Durante todo esto, me aferré a la oración. Y fue la oración la que llevó a generaciones de madres ante mí mientras daban a luz en la misma Tierra. Esa oración nos llevó a mí y a mi hija, mientras se abría camino en este mundo. Esto fue lo que nos mantuvo conectados, y lo que siempre nos mantendrá conectados, con el parto indígena. Y con el tiempo, ha disuelto la traumática experiencia de dar a luz en los espacios coloniales.

La oración es nuestra forma de medicina indígena.

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Kim Shiffman

Editor en jefe, Today's Parent